LA BALLADE DES GENS QUI SONT NÉS QUELQUE PART (Georges Brassens)
 
 
INTRO: D   
 
 
       D                               A             D    F#7
C'est vrai qu'ils sont plaisants tous ces petits villa__a__a_ges
Bm                                  G                A
Tous ces bourgs, ces hameaux, ces lieux-dits, ces cités
 D                               A                D    F#7
Avec leurs châteaux-forts, leurs églises, leurs pla__a__a__ges
Bm                                      F#             Bm
Ils n'ont qu'un seul point faible, et c'est d'être habités
     G                            A         D
Et c'est d'être habités par des gens qui regardent
   Bm                                      E   C7
Le reste avec mépris du haut de leurs remparts
 F                         Bb            A  A7
La race des chauvins, des porteurs de cocardes
Bb                 F            C           A7
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Bb                 F            C           F    A7
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part


    D                          A            D    F#7
Maudits soient ces enfants de leur mère patri__i__e
  Bm                   G                   A 
Empalés une fois pour toutes sur leur clocher
      D                               A               D    F#7
Qui vous montrent leurs tours, leurs musées, leur mairi__i__e
Bm                       F#             Bm
Vous font voir du pays natal jusqu'à loucher
        G                      A            D 
Qu'ils sortent de Paris, ou de Rome, ou de Sète
    Bm                               E   C7
Ou du diable vauvert ou bien de Zanzibar
F                         Bb            A A7
Ou même de Montcuq, ils s'en flattent, mazette
Bb                 F            C           A7
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Bb                 F            C           F     A7
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part 


    D                       A                D    F#7
Le sable dans lequel, douillettes, leurs autru__u__u__ches
Bm                        G              A
Enfouissent la tête, on trouve pas plus fin
      D                               A                D    F#7
Quant à l'air qu'ils emploient pour gonfler leurs baudru__u__u__ches
Bm                           F#           Bm
Leurs bulles de savon, c'est du souffle divin
    G                  A             D 
Et petit à petit, les voilà qui se montent
   Bm                                      E  C7
Le cou jusqu'à penser que le crottin fait par
  F                               Bb              A  A7
Leurs chevaux, même en bois, rend jaloux tout le monde
Bb                 F            C           A7
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Bb                 F            C           F    A7
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part


       D                     A               D       F#7
C'est pas un lieu commun, celui de leur naissan__an__an__ce
Bm                               G              A 
Ils plaignent de tout coeur les pauvres malchanceux
D                           A                 D       F#7
Les petits maladroits qui n'eurent pas la présen__en__en__ce
Bm                       F#               Bm 
La présence d'esprit de voir le jour chez eux
       G                            A      D 
Quand sonne le tocsin sur leur bonheur précaire
   Bm                                       E    C7
Contre les étrangers tous plus ou moins barbares
F                              Bb          A  A7
Ils sortent de leur trou pour mourir à la guerre
Bb                 F            C           A7
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Bb                 F            C           F   A7
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part


     D                          A             D     F#7
Mon Dieu, qu'il ferait bon sur la terre des hom_om__om__mes
Bm                         G             A 
Si l'on n'y rencontrait cette race incongrue
    D                    A              D      F#7
Cette race importune et qui partout foison__on__on__ne
Bm                      F#                Bm
La race des gens du terroir, des gens du cru
     G                      A            D 
Que la vie serait belle en toute circonstance
    Bm                                E   C7
Si vous n'aviez tiré du néant ces jobards
  F                        Bb           A A7
Preuve, peut-être bien, de votre inexistence
Bb                 F            C           A7
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Bb                 F            C           F   C F
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part